Hoje Chorei

Hoje chorei
Mas não foi um mar de lágrimas
Chorei por que a perfeição me emociona
Chorei pelo passado que não posso concertar
Pelo passado que não retorna

E também pelo futuro
Que permanece um envolvente misterio
Como um romance audacioso
Cujas últimas páginas
Não podem ser espiadas antes da hora

Chorei pelo cheiro de chuva em minha memoria
Embora fosse dia de sol
Chorei por que mudei
Nem melhor nem pior
Apenas outro

Chorei, não por ser fraco, não por medo
Mas para lavar meu espirito
Para afugentar os demonios sombrios
Chorei por que entreguei meu coração
Sem saber o que receberei em troca
E esse mistico enigma me fascina

Neófito, não há morte

O poema seguinte, foi escrito por ninguém menos que Fernando Pessoa.
Já li muitas vezes. Me arrepio sempre que leio.

Não dormes sob os ciprestes,
Pois não há sono no mundo.
O corpo é a sombra das vestes
Que encobrem teu ser profundo.
Vem a noite, que é a morte,
E a sombra acabou sem ser.
Vais na noite só recorte,
Igual a ti sem querer.
Mas na Estalagem do Assombro
Tiram-te os Anjos a capa.
Segues sem capa no ombro,
Com o pouco que te tapa.
Então Arcanjos da Estrada
Despem-te e deixam-te nu.
Não tens vestes, não tens nada:
Tens só teu corpo, que és tu.
Por fim, na funda caverna,
Os Deuses despem-te mais.
Teu corpo cessa, alma externa,
Mas vês que são teus iguais.
A sombra das tuas vestes
Ficou entre nós na Sorte.
Não estás morto, entre ciprestes.
Neófito, não há morte.

Mar de Lágrimas

Olhos tristes sorriem pra mim

Como me encarar no espelho?

Meus sonhos perdidos em mil pedaços

Não consigo juntá-los

A felicidade era meu horizonte

O amor minha morada

E agora

Como posso consertar?

Meu amor verdadeiro

Afogado em um mar de lágrimas

E eu não fui capaz de estender-lhe a mão

Não há como voltar atrás

Pois meu tempo já se foi

Destruir a própria vida?

Solução impossível

A morte não é fim

O sofrimento não acaba

Todo ser é condenado a existir eternamente

O que farei agora?

Meu peito está dilacerado

Como caixa de Pandora

Mas nem mesmo a esperança restou

Nem mesmo a esperança

Meus sonhos perdidos em mil pedaços

Não consigo juntá-los

A Casa Negra na Floresta - Conto 1 - A Pintura

Somos vermes que rastejam nos túneis negros da noite. Talvez larvas de algum inseto multi-articulado e nefasto, cujos olhos jamais contemplaram a monstruosidade do próprio corpo.  

Anelídeos em um serpentear cego, com o único instinto de retorcer-se ao ritmo decadente do vociferar que é soprado em nossas cavidades. Palavras mentirosas que nos convencem a devorar o corpo putrefato onde moramos, até que nada mais exista e não tenhamos mais o que devorar, nem por onde rastejar...

Meu nome é Rômulo, mas isso não tem a menor importância, meu nome poderia ser qualquer outro. Meus pais escolheram esse nome por algum motivo especial do qual eu nem lembro mais. Provavelmente nem eles mesmo se lembrem. Eu gostaria de saber se existem lembranças no lugar onde eles estão.

O fato é que eu estou furioso, tomado por um amargo e intenso ódio. Ódio desse mundo. Estou cansado da futilidade das pessoas, de suas festas sem graça, suas bebedeiras, seus carros do ano, suas roupas novas e vidas de prazeres mais breves do que relâmpagos. Cansado das suas noites de sexo sem amor nem segurança, suas preocupações com coisas tão frívolas e idiotas quanto elas mesmas, como boa aparência, dinheiro e status. 

Enquanto elas agem assim como cascas vazias sem nada de útil em seus íntimos, o mundo é tomado pela miséria, violência e desespero. Malditos humanos! Estou cansado de todos vocês! E de mim também.

Mas apesar disso tenho uma história para contar. Um historia da qual não fui protagonista. Uma história que decidi passar adiante, não pelo amor a vocês, nem por ódio e tampouco por desprezo. Na verdade, acho que posso ensinar-lhes algo com o que revelarei, fazer-lhes repensar suas vidinhas ridículas e perceberem que existem coisas estranhas acontecendo lá fora. Enquanto vocês ficam aí perdendo tempo com seus desejos mesquinhos e suas paixões efêmeras, algo conspira na escuridão sem que ninguém perceba. 

Não me importo se acreditarem nas coisas que lhes apresentarei. Não me importo se ficarão perturbados ou ofendidos com o que leram ou lerão. Na verdade não dou a mínima importância para nenhum de vocês! Mas, dane-se! Vamos à história...

Minha vida era uma melancólica rotina entre noites mal dormidas e dias cansativos de trabalho burocrático e sem sentido. Mergulhado em pilhas de documentos em um escritório empoeirado. Numa vida sem emoção ou significado, eu era só mais um empregado sem importância para uma grande empresa, que tratava a cada colaborador seu como uma máquina sem necessidades ou sentimentos.

O dinheiro que eu ganhava mal podia ajudar a comprar os remédios de minha mãe viúva e muito doente. Aos vinte e um anos de idade, eu já havia desistido do meu grande sonho. Eu queria dá-la um futuro melhor e não podia. E o pior de tudo era saber que ela estava morrendo.

Havia um antigo amigo que me ajudava quando podia. Ele havia sido meu colega na companhia, mas a deixara para trabalhar no Museu Histórico da cidade. Não fora por causa do salário melhor, mas lá ele podia ficar mais próximo do que realmente gostava: História Universal. 

Suas tarefas diárias consistiam em catalogar alguns arquivos históricos e as mais variadas peças do museu, o que chegava e o que era emprestado para outros museus e exposições. Dentre estas peças, a sua preferida era um quadro chamado A Casa Negra, cujo autor era desconhecido. Era um quadro fascinante, de estilo único, tão perfeito que nem mesmo se podia identificar a técnica utilizada. Seus tons escuros inspiravam medo e melancolia àqueles que se perdiam na contemplação de seus detalhes. Uma casa negra no meio de uma floresta morta de galhos escuros e retorcidos num cenário sinistro de inverno. Era uma pintura ao mesmo tempo bela e assustadora. Monstruosa! Maravilhosa!

Pelo menos era desta maneira que Felipe (essa era o nome de meu amigo) descrevia a obra de arte, em meio a muitas outras baboseiras. Ele dizia que, ao contemplar a casa na pintura, sentia-se mentalmente transportado para a Idade Média, em algum lugar do leste da Europa, onde os camponeses contavam lendas em volta de suas fogueiras. Lendas sobre bruxas que viviam em casas isoladas no coração sombrio das florestas. Casas feitas de palha negra que tinham a capacidade de girar para que ninguém encontrasse suas portas, casas que poderiam criar pernas gigantescas de coruja e andar entre as árvores.

Que bobagem! Quanta besteira os camponeses diziam ao entreter e suas crianças em um tempo que não havia toda essa alienação televisiva, apenas para que elas não se aproximassem das florestas, nem saíssem das trilhas. Ou para que não se afastassem dos pais quando estavam na estrada, nem saíssem sozinhas de casa durante a noite. Em vez de contarem tantas baboseiras para seus filhos, por que não lhes contavam a verdade muito mais assustadora e muito menos mágica? Por que não as contavam sobre as feras selvagens que poderiam devorá-las em segundos, sobre os loucos, covardes, bandidos e estupradores que rondavam as vilas na calada da noite em busca de vítimas inocentes com o único intuito de trazê-las sofrimento?

Felipe adorava essas lendas e curtia toda essa tola cultura pagã infestada de crenças e superstições. E eu me admirava com todo o seu conhecimento, com toda a sua dedicação aos estudos. Ele obviamente era uma pessoa especial. Um cara generoso e dotado de bons sentimentos pelo próximo, algo cada vez mais raro em nossa sociedade hipócrita e interesseira. Mas que diabo! Entre bilhões de malditos seres humanos, fui encontrar um dos poucos que realmente prestavam. E tive o prazer de ter brilhantes conversas com ele, nas noites em que o estado de minha mirrada mãe piorava e ele aparecia, após eu mal tirar o telefone do gancho para chamá-lo, para ajudar, fosse com dinheiro, remédios ou sua força física (um pouco superior à minha, tenho que admitir) para trocar minha mãe de leito, ou apenas movimentá-la para que não desenvolvesse escaras.

Minha pobre mãe. Ela também era um bom ser humano. Foi quando adoeceu que esqueci meus sonhos e ambições. Foi quando ela piorou e não fez mais nada além de sofrer deitada em uma cama estreita, que deixei de acreditar em Deus, ou em qualquer tipo de coisa boa e superior que pudesse existir. Passei a ser uma pessoa totalmente lógica e prática, sem tempo para superstições ou crendices. Quando os médicos disseram que nada podiam fazer, pois não sabiam dizer exatamente a causa de sua piora, deixei de acreditar no ser humano. Foi neste momento que comecei a perceber quão mal e pútrido o ser humano é.

Mas, enfim, o tal quadro, A casa Negra, parecia ter vindo de algum lugar da tal Europa Oriental. Tradicionalmente, costumava-se atribuir sua autoria a um certo poeta inexpressivo chamado Emilian, um romeno do século XVII que a teria pintado para vencer uma aposta. Essa seria sua única pintura conhecida, e essa era a hipótese mais aceita, a pesar de, oficialmente, a obra ainda constar nos catálogos como de autor desconhecido. Não havia muitas informações sobre a obra. Tudo que se sabia é que os filhos de um falecido colecionador haviam doado-a ao museu.

Apesar de todo o entusiasmo de Felipe, aquela obra pra mim não era mais do que um belo quadro. Todo aquele fascínio e perturbação que ele descrevia para mim não significavam nada! Mas para ele o quadro era quase sobrenatural. Em pouco tempo, o quadro havia se tornado uma espécie de religião para ele. O rapaz parava no saguão do museu, observando atentamente o quadro, praticamente sem piscar, por quase meia hora, todas as manhas antes de iniciar o trabalho. Chegava mais cedo, apenas para poder fazer isso. Em seu intervalo, ao meio dia, muitas vezes deixava de comer para voltar a analisar o quadro e, muitas vezes, era o último funcionário a deixar o museu após o expediente, por que sempre ficava mais um pouco para dar mais uma olhadinha no objeto de sua obsessão. O que teria ele tanto para observar numa tela que, com toda a certeza, já estava tão impregnada em sua memória?

Meu bom amigo parecia estar enlouquecendo. Sua capacidade de julgar perdera-se a tal ponto que, em uma bela e quente tarde de primavera, quando o museu estava fechado a visitações, Felipe tirou tudo que havia na mochila e jogou no lixo do escritório. Na mesma mochila, quando nenhum funcionário estava observando, o rapaz escondeu a obra medieval. Quem diria? Meu generoso amigo, Felipe, tornara-se um ladrão de obras de arte! Que idiota!

Foi esta história que ele me contou quando fui visitá-lo no hospital. Estava internado há três dias, com fraturas por todo o corpo. Havia sofrido um acidente grave enquanto fugia, em alta velocidade, com sua moto, de um carro que aparentemente o seguia pelas ruas da cidade. Ele havia acabado de roubar o quadro e voltava para casa com a tela. Estava nervoso o suficiente (admitira para mim) a ponto de pensar que o tal carro era uma viatura de polícia.

Falando com certa dificuldade causada por duas costelas quebradas e muito doloridas, Felipe descreveu o desfecho daquele incidente que mais parecia uma cena de filmes baratos de terror. O que ele me contou, foi a história mais absurda e inacreditável que já ouvi. Uma história que facilmente me deixaria com sérias dúvidas em relação a sua veracidade, se não viesse da boca de meu confiável e honesto amigo. Tudo bem que ele se tornado um louco obcecado, que havia roubado uma obra de arte. Mas, com certeza, aquilo havia sido um pequeno deslize em seu comportamento admirável.

— Eu já não sabia dizer em que velocidade estava — disse ele. — Só sei que, na avenida esburacada, minha Honda trepidava a ponto de me fazer querer soltar o guidom. De repente, um garoto saltou sobre a moto como se tentasse me agarrar. Foi tudo muito rápido. A colisão, o sangue jorrando, a motocicleta deitada deslizando sobre o asfalto, chegando ao acostamento e logo depois ao desfiladeiro, tudo isso com o garoto prensado embaixo dela.

Pelo menos as partes dele que não haviam ficado espalhadas pelo asfalto. Eu pude ver a moto caindo sobre as pedras lá embaixo e explodindo com a colisão, enquanto pode me agarrar no primeiro arbusto que encontrei para não acompanhá-la na queda. Com uma mão agarrava-me fortemente à planta enquanto, com a outra, certificava de que a mochila onde guardava o quadro estava a salvo, enquanto assistia horrorizado ao corpo já morto do rapaz, ainda grudado na moto, sendo consumido pelo fogo.

Ele fez uma pausa. A expressão de pavor no rosto de meu pobre amigo fez-me questionar sua sanidade mais uma vez. Seu episódio de obsessão descontrolada havia acabado numa terrível tragédia.

— O rapaz havia morrido por minha culpa. O fogo o destruía bem na minha frente. Eu não conseguia entender — neste momento sua voz baixa ficara trêmula e as lagrimas começava a rolar por seu rosto. — Eu não conseguia entender de onde ele viera e por que havia pulado para a morte certa daquele jeito, deixando-se ser atropelado pela motocicleta em alta velocidade. Minha vida passou como uma tempestade sons e imagens dentro da minha cabeça. Meu corpo ferido doía e ardia como se as chamas também me consumissem e eu tive o estranho vislumbre de uma eternidade no inferno, queimando junto com aquele rapaz. Eu não podia me mexer.

Ele gargalhou e chorou como um louco. Afastei-me alguns passos da cama sem dar-lhe as costas. Pensei em chamar alguma enfermeira pra aplicar-lhe um calmante ou coisa parecida. Eu considerava Filipe o único ser humano digno na face da Terra além de minha mãe, mas mesmo por acidente ele havia feito algo monstruoso. E a culpa estava acabando com sua razão.

De repente ele parou. Olhou diretamente nos meus olhos, estava firme como um anjo de pedra numa lápide de cemitério. Ele me fitava como se fosse me matar e sentir muito prazer com isso.

— Você não pode duvidar de mim. Somos grandes amigos — disse ele com um sorriso sutil nos lábios, deixando-me mais tranquilo ao ouvir essa última frase. — Mas o que eu vou te contar é um coisa inacreditável! Algo além da minha e da sua compreensão.

Ele fez mais uma pausa, esperando que eu dissesse algo, mas eu apenas o encarei, ansioso para ouvir.

— Aquele não é um quadro comum. Ele não pertence mesmo a esse mundo — prosseguiu ele, com um ar profético, finalmente me deixando assustado de verdade. — Em meio às chamas, vi os olhos do morto se abrirem e olharem para mim lá de baixo. Não olhava em meus olhos, mas sim direto em minha alma. Como por bruxaria, aos poucos, aquelas chamas foram se apagando, até não haver mais fogo algum. O corpo queimado agora se regenerava diante dos meus olhos incrédulos. As feridas se fechavam, a pele ressurgia e seu corpo recuperava a tonalidade saudável. Mesmo pendurado há uns quatro ou cinco metros acima dele, pode assistir aquele milagre bizarro com todos os seus detalhes. As partes arrancadas de seu corpo saiam do asfalto e da areia do acostamento, serpenteando com vida própria, para encaixarem-se perfeitamente em seu devido lugar. Não havia mais sangue nem cinzas. Até mesmo um dedo decepado arrastou-se até as pedras lá embaixo para se juntas novamente a sua mão. Agora o rapaz estava totalmente regenerado com se jamais houvesse ferimento algum. O espetáculo insólito durara uns vinte minutos até o corpo estar totalmente regenerado. Assisti a tudo boquiaberto e imóvel. Para meu desespero, o garoto levantou-se, vivo e saudável com o corpo totalmente nu, pois o fogo destruíra suas roupas. Ele escalou as pedras e subiu o declive com impressionante agilidade. Quando chegou perto de mim pensei que fosse um demônio, pronto para me arrastar para o inferno. Mas tudo que ele fez foi arrancar a mochila de mim e colocá-la nas costas. Ele me deixou ali, agarrado ao arbusto e partiu, levando com ele a mais bela obra de arte já feita. Talvez ela esteja nesse momento enfeitando alguma parede negra de alguma masmorra do inferno. Eu não sei. Alguns minutos depois a ambulância chegou. Fui imobilizado e colocado com cuidado na maca. Com meu corpo na posição horizontal, olhei para o céu e percebi que a noite começava a cair. Quando as portas da ambulância se fecharam, fechei meus olhos, exausto. E na escuridão de meu sono fitei novamente aqueles olhos que não me pareciam humanos. Olhos que podiam ver minha alma.

Iluminação

Então o jovem aprendiz de feiticeiro lembrou-se de um antigo feitiço...

O Mágico e o Mago

O que você faz são apenas truques de salão!

Noite Gélida

Numa noite gélida qualquer
Sonhei que havia sonhado
E no tal sonho descobri
Que aquele sonho dentro do sonho
Era mais real que a própria realidade

Neste momento o despertar passou a ser insignificante
A realidade passou a ser efêmera
E a convicção perdera sua substância

Naquela noite gélida
Minha alma se dispersou
Como o vapor de café quentinho
Na caneca predileta
 
Minha dor tornou-se transparente
E do silêncio fiz minha sonata

No conforto do travesseiro
Descansei meu crânio preocupado
Recomessei sonhos perdidos
Que há muito haviam partido

Meus pensamentos ecoavam baixinho ao fundo
Mergulhados em bacias de sândalo
E a mente navegava
Melancólica e silenciosa
Como um banho quente de madrugada

O céu tornou-se algodão
Cobertor aquecendo meu peito
O trovão calou-se de medo
E, sob o ronronar do orvalho fleumático,
Adormeci!

GÊMEOS

Existe uma linha muito fina e quase invisível, semelhante a um fio de teia de aranha, que separa o Amor do Ódio. Dois irmãos gêmeos inseparáveis que apresentam personalidades diferentes. O Ódio é sincero por si só. Mesmo que algumas vezes tente esconder seus sentimentos, eles transparecem e jorram como sangue de uma ferida aberta. E realmente suas feridas ficam abertas por muito tempo.

Já o Amor, seu irmão, tem um pouco mais de habilidade com o cinismo. Alguns segredos escapam, mas muitos sentimentos morrerão com ele, sem que ninguém jamais saiba.

Mas o Amor, apesar de seus defeitos, é mais nobre que o irmão, pois ele se entrega a ponto de morrer ou matar por outra pessoa, o que acaba sendo seu ponto mais fraco. Pois muitas vezes ele pode se transformar em fantoche nas mãos daqueles a quem se dedica. O Ódio geralmente não corre esse risco. Ele geralmente é solitário e só se une a outro para fins de destruição. É tão obcecado quanto seu irmão, mas jamais se deixará envolver, mesmo quando essa seria a opção mais comum. Ele se recusa a ser atraído, só quer se distanciar cada vez mais.

Mas a obsessão não é a única semelhança destes dois irmãos: eles também são cegos e insanos. Só vêem o querem, mesmo que não exista. E, como todo louco, eles são convictos em suas idéias, e ninguém os faria mudar de opinião, por mais absurda que fosse. Que criaturas extraordinárias, esses irmãos gêmeos! Sempre juntos, porém separados por uma linha quase invisível.

Por muito tempo, os irmãos atravessaram sozinhos o caminho da eternidade. Até que, num dia calmo de outono, nasceu sua irmã mais nova: Indiferença.

Talvez fosse um sinal do amadurecimento dos seus pais, ou influência de algum dos seus padrinhos, ou por nenhum motivo específico, mas Indiferença era diferente de seus irmãos mais velhos.

Muito diferente. Na verdade, o oposto deles. Ela não era obcecada por nada. Nada tinha a menor importância. O esquecimento era sua principal característica. Não tinha a dedicação nem a nobreza de Amor, nem as feridas de Ódio. Já tivera feridas iguais às do irmão, mas já haviam sarado, sem deixar nenhuma cicatriz.

O tempo passou, as estações vieram, e com elas novos caminhos eternos foram percorridos. Os três irmãos amadureceram. Indiferença nunca estava na companhia dos irmãos, mas estes eram inseparáveis. Em muitas situações ela se fazia presente em locais de onde os irmãos já haviam partido. Onde o Amor e o Ódio não estavam mais presentes, a Indiferença se apresentava.

Mais um tempo passou e os irmãos casaram-se e constituíram famílias. O Amor teve a filha Paixão, que era muito dependente dele. Se fosse a algum lugar sem o pai, sentia-se sozinha e em pouco tempo partia. Era impossível para Paixão ficar presente por muito tempo onde o Amor não estava.

O Ódio teve uma esposa, mas não teve filhos pois, como seus irmãos já sabiam, o Ódio nunca pode criar nada. Mas para suprir a falta de um filho, ele passou a cuidar e influenciar seu sobrinho Desprezo, filho da Indiferença, que acabou se tornando magoado como o tio e solitário como a mãe.

Paixão e Desprezo ainda eram crianças e brincavam juntos, criavam muitas histórias sobre o Amor, o Ódio e a Indiferença. Eles chamavam essas histórias de romances e muitas vezes eram os personagens principais de suas próprias aventuras, muito semelhantes à realidade. Os finais eram felizes quando o Desprezo não podia mais brincar e a Paixão brincava sozinha. Ou seu pai, o Amor, vinha brincar com ela. E no final, era ele quem acabava protagonizando. Mas Paixão não se irritava com isso, pois eram finais felizes, que ela, como toda menina, adorava.

Um dia, numa dessas brincadeiras, o Amor avisou à sua filha, que logo haveria um novo personagem para as suas histórias. Paixão teria uma irmãzinha, a quem ele daria o nome de Compreensão.

Compreensão cresceu depressa, seus pais quase não perceberam. Logo se transformou numa bela jovem, adorada por todos. Era uma pensadora, sempre buscando compreender as pessoas e as coisas. Essa era a sua maior qualidade. Questionava sobre tudo que via. Se perguntava por que razão o pai era tão calado. Por que o Amor era tão introvertido, tão voltado para si mesmo? Algumas vezes tão feliz e outras, tão triste?

Compreensão entendeu que o mundo era feito de teias de aranha, de fios muito mais grossos que a linha que separava seu pai de seu tio Ódio. Percebeu que esses fios eram os caminhos eternos e a eles deu o nome de Destinos. Os Destinos se cruzavam e se entrelaçavam sem controle, cruzando os caminhos de cada um, causando encontros inesperados e desencontros dolorosos.

E eram nesses encontros que seu pai e seus tios — Ódio e Indiferença — surgiam, às vezes sem ter escolha, às vezes por necessidade. Eram caminhos tão entrelaçados que até mesmo faziam com que Amor e Ódio fossem confundidos um com o outro, o que era um problema comum entre irmãos gêmeos.

Por isso o Amor era tão calado. Apesar de louco e egoísta, era muito bondoso. Essa bondade o deixava fraco, inseguro, com medo de magoar, de se expressar. Pois o Amor causava dor e sabia disso.

Numa manhã de inverno, Compreensão guiou o pai até um jardim lindo, com milhares de flores, de todas as cores. Lá perguntou se não se sentia mal de ter tantos sentimentos reprimidos em sua alma, de ter tanto medo de ficar cada vez mais parecido com o irmão Ódio. Ele respondeu que amava seu irmão e que não temia se parecer com ele, seu único medo era o de magoar as pessoas. Contou também que estava cansado de guardar suas dores, que não se abriam em forma de feriadas, como acontecia com o irmão. Mas lhe sufocavam a ponto de fazer-lhe adoecer. A filha percebeu que o pai estava morrendo e ficou ao seu lado até o final.


Tempo depois, o Amor morreu!


O Ódio, muito ligado ao irmão, teve vontade de morrer, pois sua vida não faria mais sentido. Sua sobrinha Compreensão ficou ao lado dele e o consolou. Ambos não perceberam que a Paixão, que sempre dependeu do pai para continuar a existir, não era eterna como ele. Não viram que ela começou a definhar e também estava morrendo.

A Indiferença e seu filho Desprezo começaram a perceber que estavam mais velhos a cada dia e a vida deles era muito solitária e, esse era o preço a pagar por seus sentimentos. Até mesmo eles, que não se importavam com nada, sentiram a falta do Amor e da Paixão.

Quando Compreensão entendeu que sua irmã Paixão, que era mais ardente e eufórica que ela, estava mais tristonha e cabisbaixa, já era tarde. Paixão estava desaparecendo! Como seu pai que morreu, de tanto peso no coração, com a sua alma sufocada. Paixão não tinha mais forças para caminhar. Então sua irmã a levou até o jardim. O mesmo onde tivera a última conversa com o pai.

Lá, ambas perceberam uma flor diferente, de um belo azul-avermelhado, do tamanho de um girassol. A flor mudou e explodiu em milhares de luzes e o Amor renasceu, como uma pequena criança em meio às pétalas vermelho-azuladas.

No mesmo instante, a Paixão ficou saudável novamente e correu com as próprias pernas para pegar o pai, que agora era um menininho, um bebê. Ele olhou para a filha, muito maior que ele, e comentou como eram belas as flores. A filha chorou de emoção ao perceber que o pai, que fora cego desde sempre, agora estava enxergando.

A outra filha, Compreensão, que observava a cena emocionante de longe, não chorava, mas sorria. Sorria por que havia compreendido a verdadeira natureza de seu pai. Que apesar de não ver com os olhos, nunca fora realmente cego, pois enxergava com o coração. Além disso, ele tinha um dom que seus irmãos, Ódio e Indiferença, provavelmente nunca possuíram: o dom de morrer e renascer, sempre e sempre.




Dedicado a todos que amo.
Mesmo que nunca tenham ouvido isso de mim.

A Casa Negra na Floresta - Prólogo

Passava as noites em claro
Correndo...
Chorando...
Gritando...
Sabia que não era como os outros
Lembrava de coisas estranhas
Lembrava sem lembrar
Esquecia!
Chorava mais um pouco
Sentia que não fazia parte daquele mundo
Que aquelas pessoas morreriam um dia
Nada mudaria isso
Elas morreriam
Fossem quem fossem
Ricos, pobres, sábios ou tolos
Um dia, todos morreriam
Todos, menos ele
Ele e quem mais?
Havia outros iguais a ele?
Outros incapazes de morrer?
Sentia a necessidade de procurá-los
E encontrá-los...
Mas, afinal, onde estariam?
Será que existiam?
Se perguntava: por onde começaria?
E chorava...
Sem saber a resposta!