A Casa Negra na Floresta - Conto 1 - A Pintura

Somos vermes que rastejam nos túneis negros da noite. Talvez larvas de algum inseto multi-articulado e nefasto, cujos olhos jamais contemplaram a monstruosidade do próprio corpo.  

Anelídeos em um serpentear cego, com o único instinto de retorcer-se ao ritmo decadente do vociferar que é soprado em nossas cavidades. Palavras mentirosas que nos convencem a devorar o corpo putrefato onde moramos, até que nada mais exista e não tenhamos mais o que devorar, nem por onde rastejar...

Meu nome é Rômulo, mas isso não tem a menor importância, meu nome poderia ser qualquer outro. Meus pais escolheram esse nome por algum motivo especial do qual eu nem lembro mais. Provavelmente nem eles mesmo se lembrem. Eu gostaria de saber se existem lembranças no lugar onde eles estão.

O fato é que eu estou furioso, tomado por um amargo e intenso ódio. Ódio desse mundo. Estou cansado da futilidade das pessoas, de suas festas sem graça, suas bebedeiras, seus carros do ano, suas roupas novas e vidas de prazeres mais breves do que relâmpagos. Cansado das suas noites de sexo sem amor nem segurança, suas preocupações com coisas tão frívolas e idiotas quanto elas mesmas, como boa aparência, dinheiro e status. 

Enquanto elas agem assim como cascas vazias sem nada de útil em seus íntimos, o mundo é tomado pela miséria, violência e desespero. Malditos humanos! Estou cansado de todos vocês! E de mim também.

Mas apesar disso tenho uma história para contar. Um historia da qual não fui protagonista. Uma história que decidi passar adiante, não pelo amor a vocês, nem por ódio e tampouco por desprezo. Na verdade, acho que posso ensinar-lhes algo com o que revelarei, fazer-lhes repensar suas vidinhas ridículas e perceberem que existem coisas estranhas acontecendo lá fora. Enquanto vocês ficam aí perdendo tempo com seus desejos mesquinhos e suas paixões efêmeras, algo conspira na escuridão sem que ninguém perceba. 

Não me importo se acreditarem nas coisas que lhes apresentarei. Não me importo se ficarão perturbados ou ofendidos com o que leram ou lerão. Na verdade não dou a mínima importância para nenhum de vocês! Mas, dane-se! Vamos à história...

Minha vida era uma melancólica rotina entre noites mal dormidas e dias cansativos de trabalho burocrático e sem sentido. Mergulhado em pilhas de documentos em um escritório empoeirado. Numa vida sem emoção ou significado, eu era só mais um empregado sem importância para uma grande empresa, que tratava a cada colaborador seu como uma máquina sem necessidades ou sentimentos.

O dinheiro que eu ganhava mal podia ajudar a comprar os remédios de minha mãe viúva e muito doente. Aos vinte e um anos de idade, eu já havia desistido do meu grande sonho. Eu queria dá-la um futuro melhor e não podia. E o pior de tudo era saber que ela estava morrendo.

Havia um antigo amigo que me ajudava quando podia. Ele havia sido meu colega na companhia, mas a deixara para trabalhar no Museu Histórico da cidade. Não fora por causa do salário melhor, mas lá ele podia ficar mais próximo do que realmente gostava: História Universal. 

Suas tarefas diárias consistiam em catalogar alguns arquivos históricos e as mais variadas peças do museu, o que chegava e o que era emprestado para outros museus e exposições. Dentre estas peças, a sua preferida era um quadro chamado A Casa Negra, cujo autor era desconhecido. Era um quadro fascinante, de estilo único, tão perfeito que nem mesmo se podia identificar a técnica utilizada. Seus tons escuros inspiravam medo e melancolia àqueles que se perdiam na contemplação de seus detalhes. Uma casa negra no meio de uma floresta morta de galhos escuros e retorcidos num cenário sinistro de inverno. Era uma pintura ao mesmo tempo bela e assustadora. Monstruosa! Maravilhosa!

Pelo menos era desta maneira que Felipe (essa era o nome de meu amigo) descrevia a obra de arte, em meio a muitas outras baboseiras. Ele dizia que, ao contemplar a casa na pintura, sentia-se mentalmente transportado para a Idade Média, em algum lugar do leste da Europa, onde os camponeses contavam lendas em volta de suas fogueiras. Lendas sobre bruxas que viviam em casas isoladas no coração sombrio das florestas. Casas feitas de palha negra que tinham a capacidade de girar para que ninguém encontrasse suas portas, casas que poderiam criar pernas gigantescas de coruja e andar entre as árvores.

Que bobagem! Quanta besteira os camponeses diziam ao entreter e suas crianças em um tempo que não havia toda essa alienação televisiva, apenas para que elas não se aproximassem das florestas, nem saíssem das trilhas. Ou para que não se afastassem dos pais quando estavam na estrada, nem saíssem sozinhas de casa durante a noite. Em vez de contarem tantas baboseiras para seus filhos, por que não lhes contavam a verdade muito mais assustadora e muito menos mágica? Por que não as contavam sobre as feras selvagens que poderiam devorá-las em segundos, sobre os loucos, covardes, bandidos e estupradores que rondavam as vilas na calada da noite em busca de vítimas inocentes com o único intuito de trazê-las sofrimento?

Felipe adorava essas lendas e curtia toda essa tola cultura pagã infestada de crenças e superstições. E eu me admirava com todo o seu conhecimento, com toda a sua dedicação aos estudos. Ele obviamente era uma pessoa especial. Um cara generoso e dotado de bons sentimentos pelo próximo, algo cada vez mais raro em nossa sociedade hipócrita e interesseira. Mas que diabo! Entre bilhões de malditos seres humanos, fui encontrar um dos poucos que realmente prestavam. E tive o prazer de ter brilhantes conversas com ele, nas noites em que o estado de minha mirrada mãe piorava e ele aparecia, após eu mal tirar o telefone do gancho para chamá-lo, para ajudar, fosse com dinheiro, remédios ou sua força física (um pouco superior à minha, tenho que admitir) para trocar minha mãe de leito, ou apenas movimentá-la para que não desenvolvesse escaras.

Minha pobre mãe. Ela também era um bom ser humano. Foi quando adoeceu que esqueci meus sonhos e ambições. Foi quando ela piorou e não fez mais nada além de sofrer deitada em uma cama estreita, que deixei de acreditar em Deus, ou em qualquer tipo de coisa boa e superior que pudesse existir. Passei a ser uma pessoa totalmente lógica e prática, sem tempo para superstições ou crendices. Quando os médicos disseram que nada podiam fazer, pois não sabiam dizer exatamente a causa de sua piora, deixei de acreditar no ser humano. Foi neste momento que comecei a perceber quão mal e pútrido o ser humano é.

Mas, enfim, o tal quadro, A casa Negra, parecia ter vindo de algum lugar da tal Europa Oriental. Tradicionalmente, costumava-se atribuir sua autoria a um certo poeta inexpressivo chamado Emilian, um romeno do século XVII que a teria pintado para vencer uma aposta. Essa seria sua única pintura conhecida, e essa era a hipótese mais aceita, a pesar de, oficialmente, a obra ainda constar nos catálogos como de autor desconhecido. Não havia muitas informações sobre a obra. Tudo que se sabia é que os filhos de um falecido colecionador haviam doado-a ao museu.

Apesar de todo o entusiasmo de Felipe, aquela obra pra mim não era mais do que um belo quadro. Todo aquele fascínio e perturbação que ele descrevia para mim não significavam nada! Mas para ele o quadro era quase sobrenatural. Em pouco tempo, o quadro havia se tornado uma espécie de religião para ele. O rapaz parava no saguão do museu, observando atentamente o quadro, praticamente sem piscar, por quase meia hora, todas as manhas antes de iniciar o trabalho. Chegava mais cedo, apenas para poder fazer isso. Em seu intervalo, ao meio dia, muitas vezes deixava de comer para voltar a analisar o quadro e, muitas vezes, era o último funcionário a deixar o museu após o expediente, por que sempre ficava mais um pouco para dar mais uma olhadinha no objeto de sua obsessão. O que teria ele tanto para observar numa tela que, com toda a certeza, já estava tão impregnada em sua memória?

Meu bom amigo parecia estar enlouquecendo. Sua capacidade de julgar perdera-se a tal ponto que, em uma bela e quente tarde de primavera, quando o museu estava fechado a visitações, Felipe tirou tudo que havia na mochila e jogou no lixo do escritório. Na mesma mochila, quando nenhum funcionário estava observando, o rapaz escondeu a obra medieval. Quem diria? Meu generoso amigo, Felipe, tornara-se um ladrão de obras de arte! Que idiota!

Foi esta história que ele me contou quando fui visitá-lo no hospital. Estava internado há três dias, com fraturas por todo o corpo. Havia sofrido um acidente grave enquanto fugia, em alta velocidade, com sua moto, de um carro que aparentemente o seguia pelas ruas da cidade. Ele havia acabado de roubar o quadro e voltava para casa com a tela. Estava nervoso o suficiente (admitira para mim) a ponto de pensar que o tal carro era uma viatura de polícia.

Falando com certa dificuldade causada por duas costelas quebradas e muito doloridas, Felipe descreveu o desfecho daquele incidente que mais parecia uma cena de filmes baratos de terror. O que ele me contou, foi a história mais absurda e inacreditável que já ouvi. Uma história que facilmente me deixaria com sérias dúvidas em relação a sua veracidade, se não viesse da boca de meu confiável e honesto amigo. Tudo bem que ele se tornado um louco obcecado, que havia roubado uma obra de arte. Mas, com certeza, aquilo havia sido um pequeno deslize em seu comportamento admirável.

— Eu já não sabia dizer em que velocidade estava — disse ele. — Só sei que, na avenida esburacada, minha Honda trepidava a ponto de me fazer querer soltar o guidom. De repente, um garoto saltou sobre a moto como se tentasse me agarrar. Foi tudo muito rápido. A colisão, o sangue jorrando, a motocicleta deitada deslizando sobre o asfalto, chegando ao acostamento e logo depois ao desfiladeiro, tudo isso com o garoto prensado embaixo dela.

Pelo menos as partes dele que não haviam ficado espalhadas pelo asfalto. Eu pude ver a moto caindo sobre as pedras lá embaixo e explodindo com a colisão, enquanto pode me agarrar no primeiro arbusto que encontrei para não acompanhá-la na queda. Com uma mão agarrava-me fortemente à planta enquanto, com a outra, certificava de que a mochila onde guardava o quadro estava a salvo, enquanto assistia horrorizado ao corpo já morto do rapaz, ainda grudado na moto, sendo consumido pelo fogo.

Ele fez uma pausa. A expressão de pavor no rosto de meu pobre amigo fez-me questionar sua sanidade mais uma vez. Seu episódio de obsessão descontrolada havia acabado numa terrível tragédia.

— O rapaz havia morrido por minha culpa. O fogo o destruía bem na minha frente. Eu não conseguia entender — neste momento sua voz baixa ficara trêmula e as lagrimas começava a rolar por seu rosto. — Eu não conseguia entender de onde ele viera e por que havia pulado para a morte certa daquele jeito, deixando-se ser atropelado pela motocicleta em alta velocidade. Minha vida passou como uma tempestade sons e imagens dentro da minha cabeça. Meu corpo ferido doía e ardia como se as chamas também me consumissem e eu tive o estranho vislumbre de uma eternidade no inferno, queimando junto com aquele rapaz. Eu não podia me mexer.

Ele gargalhou e chorou como um louco. Afastei-me alguns passos da cama sem dar-lhe as costas. Pensei em chamar alguma enfermeira pra aplicar-lhe um calmante ou coisa parecida. Eu considerava Filipe o único ser humano digno na face da Terra além de minha mãe, mas mesmo por acidente ele havia feito algo monstruoso. E a culpa estava acabando com sua razão.

De repente ele parou. Olhou diretamente nos meus olhos, estava firme como um anjo de pedra numa lápide de cemitério. Ele me fitava como se fosse me matar e sentir muito prazer com isso.

— Você não pode duvidar de mim. Somos grandes amigos — disse ele com um sorriso sutil nos lábios, deixando-me mais tranquilo ao ouvir essa última frase. — Mas o que eu vou te contar é um coisa inacreditável! Algo além da minha e da sua compreensão.

Ele fez mais uma pausa, esperando que eu dissesse algo, mas eu apenas o encarei, ansioso para ouvir.

— Aquele não é um quadro comum. Ele não pertence mesmo a esse mundo — prosseguiu ele, com um ar profético, finalmente me deixando assustado de verdade. — Em meio às chamas, vi os olhos do morto se abrirem e olharem para mim lá de baixo. Não olhava em meus olhos, mas sim direto em minha alma. Como por bruxaria, aos poucos, aquelas chamas foram se apagando, até não haver mais fogo algum. O corpo queimado agora se regenerava diante dos meus olhos incrédulos. As feridas se fechavam, a pele ressurgia e seu corpo recuperava a tonalidade saudável. Mesmo pendurado há uns quatro ou cinco metros acima dele, pode assistir aquele milagre bizarro com todos os seus detalhes. As partes arrancadas de seu corpo saiam do asfalto e da areia do acostamento, serpenteando com vida própria, para encaixarem-se perfeitamente em seu devido lugar. Não havia mais sangue nem cinzas. Até mesmo um dedo decepado arrastou-se até as pedras lá embaixo para se juntas novamente a sua mão. Agora o rapaz estava totalmente regenerado com se jamais houvesse ferimento algum. O espetáculo insólito durara uns vinte minutos até o corpo estar totalmente regenerado. Assisti a tudo boquiaberto e imóvel. Para meu desespero, o garoto levantou-se, vivo e saudável com o corpo totalmente nu, pois o fogo destruíra suas roupas. Ele escalou as pedras e subiu o declive com impressionante agilidade. Quando chegou perto de mim pensei que fosse um demônio, pronto para me arrastar para o inferno. Mas tudo que ele fez foi arrancar a mochila de mim e colocá-la nas costas. Ele me deixou ali, agarrado ao arbusto e partiu, levando com ele a mais bela obra de arte já feita. Talvez ela esteja nesse momento enfeitando alguma parede negra de alguma masmorra do inferno. Eu não sei. Alguns minutos depois a ambulância chegou. Fui imobilizado e colocado com cuidado na maca. Com meu corpo na posição horizontal, olhei para o céu e percebi que a noite começava a cair. Quando as portas da ambulância se fecharam, fechei meus olhos, exausto. E na escuridão de meu sono fitei novamente aqueles olhos que não me pareciam humanos. Olhos que podiam ver minha alma.